tiempos

Ya que el único fruto de la guerra son los muertos no hagamos del amor un campo de batalla...

Los años equivocan la memoria hasta el punto de creer que somos nosotros los que la construímos y no ella a nosotros... equivocan los versos la memoria y nos traen la canción que no debían, a confundir el curso de estos días.

cravos para rosa

Querida amiga. Paréceme que sempre haberá quen queira desfacerse dos simbolos para acabar co que simbolizan... Nada ven dado nunca... Para recoller temos que sementar, mais non unha vez, sempre, cada día, cada ano, sempre... Nos achantamos en trincheiras de dignidades e principios de todas as cores, para, simplemente, non facer nada, pero, iso si, poñemos o mellor de nós en destruír e criticar o que outros podan facer, ou intentar facer... Onte, despois dun concerto en Viana, cantamos "... quero ver e conhecer rosa branca..." e lembreime de ti. Estes días de reciclado de principios de boa vontade, esta península semella, entre cravos e Rosa, unha canción antiga e certamente triste que a min, un pouco parvo, dáme para pecharme, un pouco máis, no mar da miña man, xa me coñeces. Un beso, Rosa, xa nos vemos.

Viana do Castelo, 24 Abril. Uxía

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14 de abril

Hay fechas que se adjuntan grapadas con un alma especial en cada calendario, tal que al pasar la hoja del día de que hablamos, saliesen mariposas, llenando con su luz esquinas de nosotros que ya creíamos muertas. Mi abuela recordó, que fué feliz un día como hoy, en la calle, celebrando un deseo común: ¡Ganó la república, viva la libertad! y de que iba cogida de la mano de mi abuelo por las calles de Madrid. Yo le dije que quizá era por eso que estaba tan contenta y ella me dijo que por todo. Se cogen las manos por amor los amantes. Las manos de mi abuela, que siempre están en algo, tienen dedos torcidos, la piel tersa y muy fría, como si recubriera otra piel, de otro tiempo, más suya, se las mira y me mira cuando ve que las toco y tuerce un poco el gesto: que se le va a hacer ya...

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España en marcha

pero non deixes de escribir

Non teñas medo de mentir

non é xa tempo a procurar

amarre firme a este carocho

sen alento, deixa estar.

Pero non deixes de escribir

que hei de falar pola túa voz

e hei de sentir na miña pel

o que ti escribas nun papel

Quero tan só que ti me escribas

mándame ramos de palabras

bonitas, raras, inventadas.

Quero palabras somerxidas,

sonoras sílabas mascadas,

malditas verbas censuradas.

Fala en verbos intransitados

prende os meus ollos ca túa chama

contando contos non contados

Que eu coso a vida con fiíños

e non preciso de mais nada

se ti non deixas de escribirme.

Esta vai ser a canción principal dun corto no que estou a traballar, está aquí por animar o Jonas a non pechar o chiringo polo menos ata vela cheia de imaxes sobrevoando nun cinema o así.

en abril brotan muertos por todas las esquinas

Llegaremos un día demasiado temprano y no habrá ni claveles que poner sobre nuestros fusiles. Tendremos que dar vuelta. Otro día ni iremos, les mandaremos fotos de lo que habría sido y quedarán contentos. Hay días para todo, también de la desgana. Pero ellos vendrán siempre, ellos siempre vinieron, quien tiene más, más quiere y no se cansan nunca. Nosotros, cada vez, hemos muerto de nuevo, y no hay nada que llene las ganas de vacío... Bueno, si, las canciones, nos quedan las canciones, y las pocas palabras que las pueblan por dentro, melodías marcadas que mueren con nosotros cada vez que hemos muerto... Recuerdo una en las manos… Como en el aire, ando como enhebrando agujas en el aire, con ese nombre propio que duele un poco más, como en el aire, ando como enhebrando agujas en el aire, como en el aire, con ese nombre suyo que duele un poco más.  Las guerras se hacen siempre para que los perdedores las sigamos perdiendo. Hablarán de nosotros, ellos, se reirán, nos pisarán y matarán cada una de las veces que relaten los hechos. Nosotros, simplemente, seguiremos perdiendo, pensando que llevamos el amor con nosotros, el amor, los vencidos, el olvido, la muerte…

metalenguaje

Escucho, apenas intervengo a no ser que me pregunten, me formo una imagen del que habla en la que pesa mas la impresión -o el papel utilizado- que la visión de lo prometido, y que da por cierto, a través de una pantalla. Me llega un mensaje cuando enciendo el movil, alguien se ha tragado un gallego en la tele, me identifico sin más con la víctima -mas que nada por dejarme comer, no por lo folclórico. Impresionante -me dice el de la derecha- como la noche y el día, son nuestros ojos, cómo nos vamos ahorrar un duro en eso, yo la tengo desde que salió. Lo miro, no tiene gafas. El de la izquierda anota ahora nec, y yo me acuerdo de los dibujos animados, polacos o así. Creo que nos vamos a tomar un café. Aperture. Mackintosh. Parecen máquinas tragaperras en lugar de personas, con lo bonito que suena maquintos o ábreme, así, un poco personalizado. Pero ¿qué será esto de un gallego en Madrid?. ¿Qué te parece?. Acojonante, pena lo del idioma. ¿No serás de los que lo quieren también en gallego, eh?. Pues si ¿por qué no?. Una vez habéis acabado y tenéis el resultado de vuestro magnífico trabajo, lo miráis y os preguntáis ¿Y ahora que hago yo con esto?, pues para eso estoy yo aquí, para resolver vuestras incapacidades. Bueno, el de la tarde promete…