Las casas eran de piedra y de tres pisos, con el alma blanca
y las esquinas de piedra del país, les llamaban las casas baratas a diferencia
de otro barrio de casas adosadas y con patio, más arriba, más cerca del centro
de la ciudad, las casas amarillas. El horizonte de se ensanchaba como un ojo de
pez cuando al llegar a las escaleras que bajaban desde San Roque de arriba veía
el valle de casas de San Roque de abajo, mi barrio. A veces me pregunto, cuando
regreso, qué veían mis ojos de niño al ver aquel barrio, y me emociono al
pensar que la belleza no se esconde tras vestidos fantásticos sino en la carne,
detrás de las cosas, en lo que se toca, en lo que me toca, lo que nos toca…
Que tengo ojos cansados, de viejo ya, me lo dice esta mirada sobre
las cosas, sobre el barrio en que ahora vivo, el que tendría que amar y, sin embargo, me deja tan indiferente cada
día, sobre el terraplén que nunca bajaré sentado en un plástico o los pinos sin
sombra suficiente para reunirme con un par de amigos, la mirada sobre este
barrio pulcro y bien trazado, sin carreteras que lo dividan en trozos, con
casas con jardín y con piscina y servicios más allá de la tienda de Pepe. Esta
mirada rota para siempre, dure lo que dure ese siempre y que no tendrá tiempo
ya para engancharse al recuerdo enamorado de un niño…
Veo a través de un formato panorámico y una resolución en
hd pero sigo amarrado al cuatro tercios, es lo que hay, no se cambia la
mirada por cambiar el tamaño de la ventana, ni los colores por los millones de píxeles,
ni la transparencia por la pureza del cristal. La mirada es otra cosa, más
cercana a lo sentido, al amor, a la falta, a cuando siempre es todo el tiempo y
no solamente el que duran las cosas…
...mas é essa mesma 'mirada' que, por vezes, também é muito boa para nos regalar uma puta angústia que se cola como uma lapa. E aí, então, lá se vão a autenticidade e a eternidade pró cacete...
ResponderEliminarPode ser, João, nem sempre é agradável recordar, nem sempre amar, nem sempre. Nestes dias preferiria ser do far west e ter por ração uma pistola... Mas não são
ResponderEliminar"Cuando uno siente que no pertenece al lugar" (título de mi última sonata)
ResponderEliminarNós, os um-pouco-velhos, não temos já tempo para que o sempre de uma 'mirada rora' dure mais que um instante. Há que esticar o sempre para lá, colocarmos as 'miradas' de meninos enamorados, de jovens amantes, de homens angustiados, de velhos sempre à procura de novas cores.
ResponderEliminarNão é fácil nos nossos países, mas o teu formato panorâmico vai filtrar-te só a cor e a pureza: das pessoas e do mundo.
MCL
'mirada rota', queria dizer
ResponderEliminarMCL
Condado, compruebo, casi siempre, que eres especialista en lo "elegíaco". Me gustó leerlo. Minervina.
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ResponderEliminar¿Por qué stop? Por miedo de empezar las fabricaciones, son tan fáciles. Sacás una idea de ahí, un sentimiento del otro estante, los atás con ayuda de palabras, perras negras, y resulta que te quiero. Total parcial: te quiero. Total general: te amo. Así viven muchos amigos míos, sin hablar de un tío y dos primos, convencidos del amor-que-sienten-por-sus-esposas. De la palabra a los actos, che; en general sin verba no hay res.
Lo que mucha gente llama amar consiste en elegir a una mujer y casarse con ella. La eligen, te lo juro, los he visto. Como si se pudiese elegir en el amor, como si no fuera un rayo que te parte los huesos y te deja estaqueado en la mitad del patio. Vos dirás que la eligen porque-la-aman, yo creo que es al-vesre. A Beatriz no se la elige, a Julieta no se la elige. Vos no elegís la lluvia que te va a calar hasta los huesos cuando salís de un concierto.
Julio Cortázar
Cronopio
Capítulo 93
Recién leído esto abrí tu blog,no resistí la tentación de ligar dos joyas ,aunque no tengan que ver,o si.?unha aperta Joselito.