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Qué bonito Mario por Nacha.
ResponderEliminar"Somos mucho más que dos" ou que apenas um círculo restrito de familiares e amigos.
ResponderEliminarO mundo existe, para além de todas as fronteiras, quem dera que todos pudessem ter a felicidade que não lhes é permitida.
Gostei do poema e da interpretação!
Beijocas!
Non digo nada, que me poño triste, e dóeme moito todo.
ResponderEliminarEm 23 de Março, a fotógrafa, (www.fotografadavida.blogspot.com)
ResponderEliminartambém publicou esse poema...
Curiosa, a coincidência: ambos fotógrafos...!
Será que foram ambos a algum workshop sobre Benedetti?
;)
Tenho que confessar... que não, Jonas. Eu levo Benedetti gravado na pele pela culpa das canções, como sempre, e sobre de todo pela culpa duma amiga que me fez beber da boca de J.M.Serrat moitas coisas, e também a Benedetti... Mas a canção de Nacha Guevara (cantora da que não gosto excessivamente) semelha dirigida ao interior "do outro" igual que o poema, que sempre se confunde como canção de amor tipo postal de corações e tal, e não de solidariedade com o seu país... E por certo, não sei que é um workshop... E por certo, hoje não estou de bom humor, sinto.
ResponderEliminarMas, Jonas, vai um regalo:
ResponderEliminarhttp://www.youtube.com/watch?v=_8f4qFryl1A
Benedetti me acompañó durante todo el año 2007.
ResponderEliminarMi madre me regaló un calendario con sus poemas y durante 365 días cada vez que pasaba una hoja me encontraba con sus palabras.Lo que más me costaba era arrancar las páginas,día a día de ese calendario. Fui dejando en una caja todas esas hojas sueltas que ahora se entremezclan.Cojo una al azar.7 de diciembre 2007:
Ayer pasó el pasado lentamente
con su vacilación definitiva
sabiéndote infeliz y a la deriva
con tus dudas selladas en la frente
ayer pasó el pasado por el puente
y se llevó tu libertad cautiva
cambiando su silencio en carne viva
por tus leves alarmas de inocente
ayer pasó el pasado con su historia
y su deshilachada incertidumbre/
con su huella de espanto y de reproche
fue haciendo del dolor una costumbre
sembrando de fracasos tu memoria
y dejándote a solas con la noche.