los pasos

Llego desde los días otra vez a mi casa. Siempre que abro la puerta me pregunto para qué. Tengo ante mi un horizonte interminable, todo un fin de semana vacío como un folio. Y voces como ecos. Podría crear cada palabra que ahora siento si no estuvieran ya tan perfectamente inventadas para definir este paisaje... Entre tanto desorden he encontrado algunas cosas, un chupito de cristal y el Oban que alguien trae, de vez en cuando, para que no me olvide de un verano en Escocia. Me he puesto a ver las fotos. Todo lo que he amado pervive en la memoria de un papel o de una pantalla digital, la memoria no muere, solo se muere el tiempo, ya que nunca regresa lo perdido por más que se desee... Las palabras no salen en las fotos, cuanto más las silencio más perviven, se acumulan también, como las fotografías, pero al borde de los labios y de mis pensamientos, formando el álbum de todo lo que no me atrevo a pronunciar, del daño que me hace hablar de ciertas cosas, de casi todo lo que quise, lo que quiero tanto…