otra cosa

Tenía la fachada de hombre de mucho mundo, volvía de un viaje y empalmaba con otro casi inmediatamente, en el medio tan solo la maleta, una colada rápida y pasar por el banco, que era quien esperaba con algo de inquietud por su regreso…

Le mordía su casa, los recuerdos, cada fotografía, había convertido el salón en un pasillo y entre viaje y viaje transitaba entre la cocina y su habitación contemplando el aspecto cada vez menos humano de todo aquello…

Y no la casa solo, cada vez que veía el letrero final de la salida en los aeropuertos y la puerta de cristal se abría como un escenario al público que esperaba ver familiares, amigos, amantes, le mordía un poco también, incluso leía los cartelitos que chóferes o empleados levantaban sabiendo que ninguno llevaría su nombre…

Y le mordía el taxi y las respuestas iguales a las mismas preguntas cada vez que llegaba, hasta que los ojos del retrovisor comprendían sus pocas ganas de hablar, su fatiga…

- De dónde dijo que es usted?

- Ourense, soy gallego… En dos años me jubilo y allí que me voy, que ya estoy harto de tanto coche y tanta ciudad… Allí la vida es otra cosa

Y entre el pasar violento de la velocidad del coche contra el guarda raíles se repitió otra cosa, otra cosa, otra cosa