crónica urbana

Ayer salí a la calle para dar un paseo por la historia, un rey no abdica del trono todos los días, estoy en Madrid y tendré algo más que contar a mis nietos (tendré algún día nietos?). En fin, que quise oler el trapo antiguo y tricolor, saber si el disolvente a que estoy sometido había dejado algo de chicha por mis venas, y me acerqué a Sol. Madrid estaba magnífico, sin tráfico apenas, me pareció que poca policía, y concluí que era normal que, hoy, el ministro del ramo no quisiera más flores para adornar su epitafio -algún día-, y aunque no era esa luz que a veces duele al envolver las calles de ternura romántica, no estaba mal tampoco, era clara, brillante todavía a las ocho de la tarde. Tengo, últimamente, muchas dudas sobre la izquierda en mi país, sobre mi posición política personal, que siempre creí tan clara, y concluyo que debo todavía pertenecer a esa casta (que actual me siento), sencillamente porque me lo pregunto. Llegué a Sol, estaba lleno y había muchas banderas, casi todas de plástico, se vendían panfletos –no se regala nada-, se gritaban consignas sin llegar a ser una, y sobre todo se fumaba, mayoritariamente. Subí por Canalejas hasta Las Cortes y crucé al Prado, donde estaba mi moto. Me cansan estas cosas, tanto ir y venir transido de nostalgias y de descreimiento. Tomé un vermú en el Rodri  y recordé a mis abuelos. Eso sí me sentó de maravilla.