madrid

Llego al Ritz y me saluda el portero cuando acabo de aparcar en su puerta mi moto. La costumbre. Prado y alrededores. En domingo mis comercios preferidos están cerrados, con verjas que no dejan apreciar si hay algo nuevo en los escaparates. Frente al cristal oscuro de una cafetería me veo reflejado: no soy más que un turista. El tiempo que aquí llevo solamente ha servido para llegar sin dudas y sin Metro a los mismos lugares a los que antes venía cuando estaba de visita en Madrid. Prado y alrededores. Ya llevo el tiempo justo para decir que si, que vivo aquí, pero que no me encuentro, sigo siendo un turista que camina sus calles viendo edificios, monumentos, esculturas, jardines, escaparates, intentando llevarse en su memoria o en su cámara fotográfica el tiempo pasado en la ciudad. La sensación es rara: te atrapa pero no te hace suyo; a tu pasión de amor solo responde con la suya de amante; te hace sentir cerca y lejos, como un turista accidental…

He salido esta noche. Un encuentro de amigos nuevos y alegres, pero después me he ido. La ciudad está llena de esquinas que esperan un encuentro que hoy no será conmigo. Madrid es más grande que el esfuerzo necesario para poder marcharse. Todas las direcciones son prohibidas y los semáforos reducen la ansiedad hasta cansarte, esperar otro día, otra luz, que algo cambie…

 “O mar não é tão fundo que me tire a vida / Nem há tão larga rua que me leve a morte / Sabe-me a boca ao sal da despedida / Meu lenço de gaivota ao vento norte / Meus lábios de água, meu limão de amor / Meu corpo de pinhal à ventania / Meu cedro à lua, minha acácia em flor / Minha laranja a arder na noite fria"

Lobo Antunes / Vitorino