sandy

En el Dominó los jugadores mueven las fichas boca abajo para escogerlas al azar: también lo prohibirán. Y al Tute con las cartas dadas vuelta: que nada escape a los ojos del poder... Los ciudadanos que con sus cámaras mostraron, para quien quiso saber, la brutalidad de la policía en Madrid, están en el punto rojo de la diana... El periodista griego Kostas Vaxenatis será enjuiciado por hacer pública la "lista Lagarde" (ni más ni menos que todos los griegos que tienen cuenta en Suiza)... Nada se escapa, la democracia ha cambiado también de bando y nos tiene pillados por los guevos: La información es el enemigo... Hay que acabar con el mensajero... Todos los carteros al caldero...

Pero espero noticias de Sandy, que por encima del egoísmo, de la avaricia, de la codicia, de la dictadura, de la intolerancia, del despotismo, del capricho, de los insolidarios, todavía está Sandy. Y yo soplo para darle más fuerza, que está cerca de Wall Street... Y canto: Farto de lamber o fundo ao prato, sapato, vou dar um pontapé prà isto acabar, vou dar unha volta a isto, vou, que a força nunca se esgotou...

eleccións

Despois de quince días por Galicia de aquí para la, e trisquilistras e dálle que ten, veño co lombo tocado, sen casa e co corazón máis tocado aínda... Nove por cero é cero... O resumo de Beiras sobre o seu resultado electoral paréceme perfecto. No meu país confúndese a tenrura coa tristeza e a lentitude coa prudencia. Bueno, vin algún amigo, familia e tal, que non todo vai ser malo...
Saudiña e a foderse, que toca.

filatelia

Un sello es importante si llega a su destino; si ha servido de guía a una historia de amor; si está certificado que cruzó los océanos; si abre la imaginación al jeroglífico imposible de lo desconocido… Y los sellos se besan pensando en el país del que vienen las cartas… Y se guardan como piezas del puzzle que completa emociones cercanas... Los sellos son postales de lugares a los que seguramente nunca has ido; son la certeza de los sueños… Abro la puerta del pasado, recojo un beso en la puerta y observo con envidia un despacho que sé lleno de vida y de países que Santiago conoció a través de su pasión por la filatelia. El pequeño despacho está vacío; huele a papel; hay una lupa enorme junto a las carpetillas de tendero y pequeños cajones, tantos como países, o no, no tantos, que nunca se completa del todo ninguna colección… Toco un objeto como recorro un camino o vuelvo a un bar para sentir la compañía del que falta; pensando que todo alrededor me lleva hacia una piel, una mirada, una canción; dejándome mecer en el regazo de un tiempo feliz… Muchas veces regresamos a sitios del pasado buscando una caricia aunque sea del viento… Y voy cantando: Verín de Verín, carretera de Chaves, Verín de Veríiin, aguas minerales, Verín de Veríiin, carretera de Chaves, Verín de Veriiín… Deee Veee rín

chema madoz

Se trataba de un vientre preñado de mujer, blanco y pegado a una pared igualmente blanca. Eso recuerdo, una pared blanca, nada más, y el público y yo mismo parados, viendo eso: una pared blanca enfrente de nosotros. Comenzamos a andar desperdigados y asombrados por la sala pues, cuando te movías a un lado u otro, la luz que entraba desde el techo creaba sombras desde aquel vientre de mujer que sobresalía de la pared; nos movíamos y se creaba la luz y las sombras y los matices; el blanco y los tonos de gris según la sombra se acercaba más o menos al vientre... Como la vida... Como la ternura... Arrimé mi oído al vientre de yeso pero no escuché nada, aunque por un momento pensé que allí estaría el latido del mundo.

Hoy recordé aquella instalación en la Tate Modern al entrar al taller del fotógrafo Chema Madoz y ver fotografías desmanteladas, quiero decir, sacadas del papel y pululando por su taller, fuera de contexto, como el recuerdo de la metáfora a la que sirvieron. Os invito a entrar en su casa...

http://www.chemamadoz.com/d.html