con la boca

Una nube de algodón de fiesta madruga luminosa, predice primavera. Sin embargo, un frío doloroso hace torpes las manos que escondo en los sobacos mientras le pongo al día los lados de mi cara. Es el campo, el río, es el sendero... Pruebo todo lo que amo con la boca. Hoy traigo un rastro verde de menta y gotas de rocío a desandar tu cuerpo en blanco y negro. Sin darnos cuenta apenas, se nos coló otro invierno, debe ser eso lo que traigo en las manos, lo que quiero que cures mientras te cuento esto...

tomando un café

Como estamos en elecciones nadie habla de política, lo noto en todas partes y también en la web. Un corrupto se generaliza en sus amigos, su partido, su gobierno y al final en La Política. No creemos en quienes se presentan ni en lo que nos proponen, tenemos mal considerados a quienes aplauden o se implican, y pensamos que esto es un negocio en el que unos ganan –ellos- y otros pierden –nosotros...

Yo, que siempre pienso que no debería votar, al final, siempre voto, justamente por esto, porque no me gusta admitir que voten por mi, y lo hacen si yo no voto, ellos, los que lo enmierdan todo, los que ven el poder como negocio y la administración como una empresa y a los administrados, por supuesto, como empleados… Y es que no hay ningún asunto que se arregle escapando… Bueno, si, si te cae una colmena en la cabeza…

guinea ecuatorial

Algunos se retratan para la Historia Todos sus discursos se vienen abajo con una simple foto El sátrapa local es un simple asesino, pero tiene petroleo Parece que está ungido por un ser superior Lo aprendió, por lo visto, en los pechos del Opus Buena escuela Lo que se expone a continuación descubre lo que es capaz de hacer la codicia humana... Fernando Gamboa

encargos

Ao saíren pola porta daquela tenda sentín o peso todo daquela muller batendo no chan e un sen fin de sons de todo tipo, que na caída arrastrara estanterías cheas de mercadoría. Tivera sorte, detiven o coche nunca rúela estreita e sen curiosos, andei un cacho pola rúa e na primeira tenda preguntei…”Voçé está con sorte”- díxome a muller- ”A Josefa de Lamego son eu, eu mesma, diga là então?”… Tiña un sorriso estúpido e miraba a través dunhas gafas de pasta grosa, grandes e gastadas. “Tiven sorte” – díxenlle- e ao mirarlle directamente aos ollos notei como aquel sorriso estúpido cambiaba a sorpresa e despois medo, sen se poder mover nin dicir unha soa palabra. O disparo debuxou unha mancha pequena na súa fronte deixándoa ríxida, como esperando algo, vendo quizais como eu gardaba a pistoliña no bulso e marchaba, a modo, do seu local. Tivera sorte, si. Despois de meses de choiva e frío, o sol trasmontano, en febreiro, invitaba a perderse, perderse sobre un banco de pedra abeirado ao Túa, durmiñar, despertar apenas escoitando un tordo, pechar os ollos e ver bolboretas por dentro, coma sombras, en branco e negro, calor, unha voz, lonxe... E máis encargos, viño aceite, toucinho de ceu e queijadas (isto para min)... Se eu fora rico estaria assim toda a vida, a vagar lento por onde apetecer, coma um rio programado para recomençar quando chegar ao mar, e sempre assim.. Agora por exemplo ficaria em Valpaços só por cear na taberna de Maria e amanha cedo tiraria até Régua para embebedar as minhas alegrias em douro doce, depois baixar a Beja mesmamente para cantar nos bares, dormir em Évora... Mas, há que trabalhar, é pois, nem viver se pode tranquilamente... Pa!...

frío

Ando a matutar sobre do frío, como todos, que eu sempre relaciono coa soidade, coa incomunicación, o frío de dentro, do que non gosto… Terá ou non relación co frío de fora?... Así que hoxe fiquei na cama a esperar tempos mellores, lendo a prensa e pouco máis:

Tarcisio, Bertone Tarcisio, que foto!, con Rouco Varela pola dereita e Martínez Camino (si, Camino, dos Goya) pola esquerda, que frío!... Emilio Botín, a economía, as cousas ben feitas, o Santander… "Como vai subir o crédito en España si hai crisis?", nada, unha manta máis polos pes… Berlusconi, ás barricadas, dios, que frío!, podes subir a calefacción?... Por favor!... Páxinas de Galicia, a ver, outros temas, claro, os illados das illas que caben nunha man falan doutros temas… A ver, foto dunhas mans firmando que o autor ten que explicar quen e que firma: Ferrín –coas unllas non moi limpas- cumpre 70 anos (pois en tanto tempo tampouco escribiu tanto, digo eu, así, de memoria)… O galego chega a google… Joder, se estamos até na lúa… Rajoy defende que os pais podan elexir o idioma para educar aos seus fillos… Cojonudo, sempre quixen cos meus estudasen en Chino, que ten futuro e ademais teño ganas de ir alá… Mira, seguro que non hai nada aberto?... Menos mal que gardo na memoria un cacho de partido de onte, Messi e Iniesta, que marabilla… Aínda así, un pouco de frío aínda vai... Pero non tes frío aí fora?... E o que falta para a tempada de pesca!... A ver se cun librito...